Clarissa

Clarissa. E eram cinco e meia da manhã.
Depois de algumas horas roladas entre os lençóis, pensando, sonhando e acordando, ela se levantou. Resolveu sair pra caminhar, mesmo estando escuro. Mesmo sendo perigoso. Antes sentir o vento fresco e o medo de acontecer alguma coisa do que ficar se torturando deitada na cama.
O ar gelado bateu no seu rosto quando ela abriu a porta. Se aconchegou na blusa e saiu, de cabeça erguida. As olheiras não eram suficientes pra deixá-la menos poderosa. Sim, as pessoas lhe davam poder e ela gostava disso, mesmo com as noites de insônia e as olheras que ficavam cobertas no dia seguinte pela maquiagem.
Clarissa estava assim nos últimos cinco anos, desde que foi nomeada a chefe de produção da sua empresa. Trabalhar com moda nunca foi fácil. Ser um dos ícones, dos críticos mais conceituados era menos ainda.
Eram cinco da manhã.
Clarissa tinha uma casa perfeita, um carro perfeito, roupas, maquiagem, empregados, puxa-sacos, flores todos os dias em sua porta.
Mas as flores não eram de algum namorado, ela nem sabia de onde vinham.
E caminhando com ela, tinha apenas a sua própria sombra.